Socrate un
jour faisant bâtir,
Chacun
censurait son ouvrage.
L’un trouvait
les dedans, pour ne lui point mentir,
Indignes d’un
tel personnage ;
L’autre
blâmait la face, et tous étaient d’avis
Que les
appartements en étaient trop petits.
Quelle maison
pour lui ! L’on y tournait à peine.
« Plût au ciel
que de vrais amis,
Telle qu’elle
est, dit-il, elle pût être pleine ! »
Le bon Socrate
avait raison
De trouver
pour ceux-là trop grande sa maison.
Chacun se dit
ami ; mais fol qui s’y repose :
Rien n’est
plus commun que ce nom ;
Rien n’est
plus rare que la chose.
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