Automne

Comme la lande est riche aux heures empourprées,
Quand les cadrans du ciel ont sonné les vesprées 
 
Quels longs effeuillements d’angélus par les chênes!           
Quels suaves appels des chapelles prochaines!
 
Là-bas, groupes meuglants de grands bœufs aux yeux glauques
Vont menés par des gars aux bruyants soliloques.
 
La poussière déferle en avalanches grises
Pleines du chaud relent des vignes et des brises.
 
Un silence a plu dans les solitudes proches :
Des Sylphes ont cueilli le parfum mort des cloches.
 
Quelle mélancolie ! Octobre, octobre en voie!
Watteau ! que je vous aime, Autran, ô Millevoye!
 
                                                             Émile Nelligan

Précieux souvenir

Il est dans la vie

Des objets qui n’ont pas de prix

Vieux, usés, sans aucune valeur

Et pourtant si chers à nos cœurs            

Le mien se transmet de mère en fille

Il est totalement inutile

Mais depuis quatre générations

Nous nous le passons

C’est un vieux livre de prières

Laissé par mon arrière-grand-mère

Les pages jaunies, la couverture racornie

Et à l’intérieur il est écrit : 

« Ce livre est le plus précieux souvenir que je puisse avoir de maman. »

                                                                   Joséphine Garon, le 29 janvier 1896

L’amour s’impose

L’amour s’impose à tous les âges,

Mais il n’est bon dans sa fureur,

Comme aux prairies de mai l’orage,

Qu’aux jeunes âmes de candeur.     

Ses brusques pluies les rafraichissent,

Les renouvellent, les mûrissent,

Et la puissante vie produit

De douces fleurs, de riches fruits. 

                      Alexandre Pouchkine

                          Beau printemps          

Beau printemps, quand reviendras-tu ?

La neige fond lentement, très lentement,

Cette neige noircie par la saleté de la rue,

Et le vent du nord si froid, toujours présent.

Je veux sentir la chaleur du soleil,

Me réveiller aux cris des corneilles,

Voir les bourgeons se gonfler et se fendre,

Qu’apparaisse ce beau feuillage tendre.

Regarder les moineaux faire leurs nids,

Entendre roucouler les tourterelles tristes,

En lisant bien installée sur la galerie,

Voir enfin de la gaieté sur nos mines sinistres.

              L'Enfant   

                               

À quoi jouait-elle cette enfant ?

Personne n'en sut jamais rien,

On la laissait seule dans un coin    

Avec un peu de sable blanc.

On remarquait bien, certains jours,

Qu'elle arquait les bras tels des ailes

Et qu'elle regardait loin, très loin,

Comme du sommet d'une tour.

Mais où s'en allait-elle ainsi 

Alors qu'on la croyait assise ?

Elle-même le sut-elle jamais ?

Dès qu'elle refermait les paupières,

Elle regagnait le grand palais

D'où elle voyait toute la mer.

                                       Auteur inconnu

                         Le secret

La confiance d’un secret nous flatte, parce que c’est une marque qu’on nous croit prudent. (Jean-Baptiste de La Roche)

Le secret le mieux gardé est celui qu’on ne dit pas. 

(Louis-Joseph Mabire)

On ne se confie qu’à un ami : mais peut-on répondre qu’il ne cessera jamais de l’être ? Si je confie un secret à une personne, parce que je la crois mon amie, elle se croira également autorisée à le révéler à un tiers qu’elle considère son ami ; celui-ci le révélera à un quatrième, et voilà le secret bientôt connu de tous.   (Jean-Jacques Rousseau)

Joyeux Noël

Il neige, il neige de gros flocons blancs

Il neige, il neige pour tous les enfants

La neige en silence blanchit les coteaux

Allons qu’on s’élance joyeux en traineaux               

Un heureux Noël tout blanc

De la boustifaille suffisamment

Le plus beau de tous les cadeaux

L’amour qui tient le cœur au chaud

Joyeux Noël

Vent d'automne

Une feuille est tombée sur mon livre

Mon livre rempli de feuilles

Feuilles blanches parsemées de mots

Mots qui font vibrer mon cœur

Mon cœur aguerri par les années

Les années qui filent sans cesse

Et sans cesse tombent les feuilles

Feuilles séchées par le vent emportées

Vent d’automne qui chasse l’été

L’été et ses beaux jours perdus

Perdus comme ma jeunesse.

L’oiseau bleu

Il était ce matin près de ma porte

De tout l’hiver, je ne l’avais vu

Comme cet air doux que le printemps apporte

De son refuge, il était revenu

Par petits sauts, il avançait sur la neige

Cherchant des miettes à picorer

Mais l’écureuil qui déjoue tous les pièges

Chaque jour venait tout dévorer

On dit qu’ils ne sèment ni ne moissonnent

Et que du Ciel, Dieu veille sur eux

Mais si l’hiver ils ne chantonnent

C’est peut-être qu’ils sont malheureux

Mais aujourd'hui, flotte dans l’air

Quelques sons miraculeux

La renaissance de la terre

Qu’annonce le petit oiseau bleu

Le dormeur du Val

C’est un trou de verdure où chante une rivière                

Accrochant follement aux herbes des haillons

D’argent ; où le soleil de la montagne fière,

Luit : c’est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,

Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,

Dort; il est étendu dans l’herbe, sous la nue,

Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaiëuls, il dort. 

Souriant comme

Sourirait un enfant malade, il fait un somme :

Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;

Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine

Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

                                                                      Arthur Rimbaud 1854-1891

                       Automne

Maintenant, plus d’azur clair, plus de tiède haleine,

Plus de concerts dans l’arbre aux lueurs du matin :

L’oeil ne découvre plus les pourpres de la plaine

Ni les flocons moelleux du nuage argentin.

                                                                        Les rayons ont pâli, leurs clartés fugitives  S’éteignent tristement dans les cieux assombris.

La campagne a voilé ses riches perspectives.

L’orme glacé frissonne et pleure ses débris.

Adieu soupirs des bois, mélodieuses brises,

Murmure éolien du feuillage agité.

Adieu dernières fleurs que le givre a surprises,

Lambeaux épars du voile étoilé de l’été.

Le jour meurt, l’eau s’éplore et la terre agonise.

Les oiseaux partent. Seul, le roitelet, bravant

Froidure et neige, reste, et son cri s’harmonise

Avec le sifflement monotone du vent.

                                                                          Nérée Beauchemin, Les floraisons matutinales

L’amitié

Tout au long de notre vie, nous côtoyons des personnes qui nous plaisent, avec qui nous faisons un bout de chemin. Puis la vie qui donne reprend. Les obligations, le travail, la famille nous éloignent de ceux qui furent notre intérêt. Car l’amitié tout comme l’amour demandent de l’entretien. Plus on avance en âge, plus les amis véritables sont une richesse à laquelle on tient. Voici ce que disait beaucoup mieux que moi Rutebeuf :

Que sont mes amis devenus

Que j’avais de si près tenus                        

Et tant aimés ?

Je crois qu’ils sont trop clairsemés,

Ils ne furent pas bien semés

Le vent, je crois, les a ôtés,

L’amour est morte…

Durant le temps qu’arbre défeuille,

Qu’il ne demeure en branche feuille

Qui n’aille à terre…

Et froid au cul quand bise vente,

Le vent me vient, le vent m’évente,

Et trop souvent

Plus d’une fois je sens le vent…

Ce sont amis que vent emporte,

Et il ventait devant ma porte,

Aussi les emporta...

                                    Rutebeuf (vers 1260)

                   La vie n’a pas d’âge

     La vie n’a pas d’âge.

     La vraie jeunesse ne s’use pas.

     On a beau l’appeler souvenir,

     On a beau dire et vouloir dire que tout s’en va,

     Tout ce qui est vrai reste là.

     Quand la vérité est laide, c’est une bien fâcheuse histoire,

     Quand la vérité est belle, rien ne ternit son miroir.

     Les gens très âgés remontent en enfance,

     Et leur cœur bat,

     Là où il n’y a pas d’autrefois.

                         Jacques Prévert

Pour que tu m’aimes encore

Après toutes ces années

Passées à tes côtés

Que pourrais-je inventer

Pour que tu m’aimes encore

Des folles nuits d’amour

Comme aux premiers jours

Jusqu’à c’que tu cries au secours

Pour que tu m’aimes encore

Et si je t’amenais en croisière

Voir les pays que tu préfères

Je serais ta guide particulière

Pour que tu m’aimes encore

Finis les travaux d’entretien

J’engage quelqu’un demain matin

Tu seras libéré enfin

Pour que tu m’aimes encore

Mais à quoi sert tout cela ?

Puisque tu es encore là

Je ne dois pas être si pire que ça

Puisque tu m’aimes encore...

Parole de Socrate

Socrate un jour faisant bâtir,

Chacun censurait son ouvrage.

L’un trouvait les dedans, pour ne lui point mentir,

Indignes d’un tel personnage ;

L’autre blâmait la face, et tous étaient d’avis 

Que les appartements en étaient trop petits.

Quelle maison pour lui ! L’on y tournait à peine.

« Plût au ciel que de vrais amis,

Telle qu’elle est, dit-il, elle pût être pleine ! »

Le bon Socrate avait raison

De trouver pour ceux-là trop grande sa maison.

Chacun se dit ami ; mais fol qui s’y repose :

Rien n’est plus commun que ce nom ;

Rien n’est plus rare que la chose.

                                         Jean de La Fontaine, Fables

Le cheval

La beauté, le style, l’élégance

C’est le sport des princes par excellence

À cheval sur sa monture

L’écuyère a fière allure

 

Son cheval à l’écurie

Aura les soins d’un palefrenier

À l’aide de moraille, serre-nez, trousse-pied

Il sera vite assujetti

 

D’abord employé pour les gros travaux

Il a gagné ses titres de noblesse

Adapté et mis au trot

Pour satisfaire le sport équestre

 

C’est la plus noble conquête de l’Homme

L’ami tout dévoué

C’est en somme

Un animal très apprécié

        La mer

Loin des grands rochers noirs que baise la marée,

La mer calme, la mer au murmure endormeur,

Au large, tout là-bas, lente s’est retirée,

Et son sanglot d’amour dans l’air du soir se meurt.

La mer fauve, la mer vierge, la mer sauvage,

Au profond de son lit de nacre inviolé

Redescend, pour dormir, loin, bien loin du rivage,

Sous le seul regard pur du doux ciel étoilé.

La mer aime le ciel : c’est pour mieux lui redire,

À l’écart, en secret, son immense tourment,

Que la fauve amoureuse, au large se retire,

Dans son lit de corail, d’ambre et de diamant.

Et la brise n’apporte à la terre jalouse,

Qu’un souffle chuchoteur, vague, délicieux :

L’âme des océans frémit comme une épouse

Sous le chaste baiser des impassibles cieux.

                                       Nérée Beauchemin

Les fleurs

Les pensées sont comme les fleurs,

celles qu’on cueille le matin se conservent le plus longtemps fraîches.   André Gide

Chaque pomme est une fleur qui

a connu l’amour. Félix Leclerc

Le bonheur est une fleur qu’il ne faut pas cueillir. André Maurois.

La patience est une fleur qui ne pousse

pas dans tous les jardins. John  Heywood

Si la vie n’est qu’un passage, sur ce passage au moins semons des fleurs.  Montaigne

Conjugaison (Examen)

Conjuguaison 

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Vous avez 1 mn 30 pour réfléchir, puis vous présenterez la photo choisie. 

Votre réponse ne doit pas durer plus de 2 minutes (12-15 phrases). Pendant la présentation de votre photo n'oubliez pas de mentionner:
•où et quand elle a été prise
•qui ou quoi y est représenté
•ce qui se passe
•pourquoi vous tenez à la garder dans votre album
•pourquoi vous avez décidé de la montrer à votre ami/e
Faites votre présentation sous forme d'un monologue cohérent et logique. Commencez par la phrase "J'ai choisi la photo №...".

Сравнить фотографии 1

 

Observez les deux photos. Dans 1 mn 30, vous devrez les comparer :
•en faisant une courte description de chacune d'elles (action, lieu)
•en précisant ce que ces photos ont en commun
•en décrivant les différences entre ces deux photos
•en disant quel genre de musique vous préférez
•en expliquant pourquoi
Votre réponse ne doit pas durer plus de 2 minutes (12-15 phrases). Faites votre présentation sous forme d'un monologue cohérent et logique.

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Vous envisagez de visiter le musée du Louvre et vous souhaitez obtenir plus d'informations. 

Dans 1mn30, vous devrez poser cinq questions directes pour savoir:
1) expositions disponibles
2) la durée de la tournée
3) si elles sont ouvertes le week-end
4) si ils fournissent le service de guide multilingue
5) les informations de contact
Vous avez 20 secondes pour poser chaque question.

Quelle est votre opinion? 1

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Pour améliorer l'environnement, beaucoup de villes aménagent leurs centres en zones piétonnières en interdisant aux voitures d'y circuler.

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- expliquez pourquoi vous ne les acceptez pas;
- conclusion: confirmez votre position.
Écrivez une réponse en 200-250 mots.

Une lettre personnelle 1

 Votre ami français Olivier vous a écrit une lettre, dont voici un extrait.
...Nous n'avons pas de télé à la maison. Mes parents sont absolument contre la télévision. Ils disent aussi que les émissions sont bêtes et on n'y apprend rien. Ce n'est pas vrai, il y a beaucoup d'intéressant à la télé, surtout les magazines de voyages. Mais je ne peux les regarder que quand je suis en vacances chez mes grands-parents. En plus quand mes copains parlent des émissions qu'ils ont vues la veille, je ne sais pas quoi dire et je me sens seul et bête.
Aimes-tu regarder la télé? Est-ce que tes parents t'interdisent quelque chose? Comment les convaincre de m'acheter un téléviseur?... 
Ecrivez une lettre à Olivier, répondez à ses questions et posez-lui 3 questions sur ses émissions préférées.   (En 100-140 mots)

La pluie, cette musique

La pluie tombe, que d’eau, que… do

Mon jardin est éploré

À l’abri restent les fourmis

Combien de temps durera son califat

Fermé demeure le parasol

Quel drôle d’été nous avons là

Et c’est sans raccourcis

Que je retourne faire do… do

Sous le pont Mirabeau

Sous le pont Mirabeau coule la Seine

Et nos amours

Faut-il qu’il m’en souvienne

La joie venait toujours après la peine

Vienne la nuit sonne l’heure

Les jours s’en vont, je demeure

Les mains dans les mains restons face à face

Tandis que sous

Le pont de nos bras passe

Des éternels regards l’onde si lasse

Vienne la nuit sonne l’heure

Les jours s’en vont, je demeure

L’amour s’en va comme cette eau courante

L’amour s’en va

Comme la vie est lente

Et comme l’Espérance est violente

Vienne la nuit sonne l’heure

Les jours s’en vont, je demeure

Passent les jours et passent les semaines

Ni temps passé

Ni les amours reviennent

Sous le pont Mirabeau coule la Seine

Vienne la nuit sonne l’heure

Les jours s’en vont, je demeure

                                       Guillaume Apollinaire

KENDJI GIRAC Dans mes bras" en duo avec Dadju

Les deux petits enfants

Je prendrai par la main les deux petits enfants ;

J'aime les bois où sont les chevreuils et les faons,

Où les cerfs tachetés suivent les biches blanches

Et se dressent dans l'ombre effrayés par les branches ;

Car les fauves sont pleins d'une telle vapeur

Que le frais tremblement des feuilles leur fait peur.

Les arbres ont cela de profond qu'ils vous montrent

Que l'éden seul est vrai, que les coeurs s'y rencontrent,

Et que, hors les amours et les nids, tout est vain ;

Théocrite souvent dans le hallier divin

Crut entendre marcher doucement la ménade.

C'est là que je ferai ma lente promenade

Avec les deux marmots. J'entendrai tour à tour

Ce que Georges conseille à Jeanne, doux amour,

Et ce que Jeanne enseigne à Georges. En patriarche

Que mènent les enfants, je réglerai ma marche

Sur le temps que prendront leurs jeux et leurs repas,

Et sur la petitesse aimable de leurs pas.

Ils cueilleront des fleurs, ils mangeront des mûres.

Ô vaste apaisement des forêts ! Ô murmures !

Avril vient calmer tout, venant tout embaumer.

Je n'ai point d'autre affaire ici-bas que d'aimer.

                                      Victor Hugo :  L'Art d'être grand-père (1877)

                              Noël

J’ai décoré mon sapin de Noël,

C’est le même depuis plusieurs années,

Il a des décorations de plus de quarante ans et aussi des nouvelles,

Il est très beau, surtout quand il est illuminé.

Sous l’arbre, un petit village et la crèche,

Même après tant d’années, j’ai besoin de tout ça,

Plusieurs y sont revêches

Pour moi, toute la magie de la fête est là.                                         

Aucune autre fête ne l’égale
C’est l’enfant en nous qui renaît,
On se sent devenir bon, charitable,
Aimer son prochain, c’est ce qu’Il enseignait.

Même si la foi aujourd’hui s’est envolée,

C’est le seul jour de l’année où les églises sont remplies

La Nativité, les cantiques, la spiritualité

Tendent à élever l’humain en cette nuit.

Plusieurs voudraient voir disparaître

Ces marques de notre authenticité,

Pour ma descendance à naître

Je réclame le droit à un peu d’humanité.

                                L’hiver

Il a neigé cette nuit

La cour est recouverte d’un épais tapis blanc

Les arbres depuis quelques semaines dégarnis

Frissonnent sous la froidure du vent

La haie s’incline sous de gros tapons de neige mouillée

Qu’est-ce qui fricote dans ce décor bucolique ?

C’est l’hiver qui arrive à grands pas.

          Mon pays

Mon pays ce n’est pas un pays, c’est l’hiver

Mon jardin ce n’est pas un jardin, c’est la plaine

Mon chemin ce n’est pas un chemin, c’est la neige

Mon pays ce n’est pas un pays, c’est l’hiver

Mon pays ce n’ est pas un pays, c’est l’hiver

Mon refrain ce n’est pas un refrain, c’est rafale

Ma maison ce n’est pas ma maison, c’est froidure

Mon pays ce n’est pas un pays, c’est l’hiver.

                                                                       Gilles Vigneault

Papa

Il n’était pas très grand, mais plutôt costaud

Avec la démarche rapide des petits hommes dynamiques

Il réparait les brûleurs, nettoyait les tuyaux

Nourrissant sa famille avec un revenu famélique.

Plutôt réservé, il parlait peu

Savait placer le bon mot au bon moment

Éloigné des siens, leur visite le rendait heureux

Aux vacances d’été, dans son village il amenait femme et enfants.

Il aimait jardiner, étant né sur une terre

Amateur de hockey, il ne pratiquait aucun sport

Le travail occupait tout son univers

C’est devant la télé qu’il trouvait repos et réconfort

Il fut pour son épouse un compagnon fidèle

C’est avec désarroi qu’il la vit partir avant lui

De dix ans plus vieux qu’elle,

Jusqu’à sa mort, il traîna son ennui.

Il craignait les hôpitaux et la mort

C’est au début de l’été que la faucheuse vint le chercher

Sans se plaindre, depuis deux ans il souffrait dans son corps

Bien sûr, il aurait apprécié encore dix autres années.

Si j’en parle aujourd’hui, c’est que je pense à lui

Toute une vie de travail et de misère

De privations, de prières et de soucis

Pour finir six pieds sous terre.                                                                                                                                                                                          Solange