среда, 7 августа 2024 г.

        La mer
Loin des grands rochers noirs que baise la marée,
La mer calme, la mer au murmure endormeur,
Au large, tout là-bas, lente s’est retirée,
Et son sanglot d’amour dans l’air du soir se meurt.

La mer fauve, la mer vierge, la mer sauvage,
Au profond de son lit de nacre inviolé
Redescend, pour dormir, loin, bien loin du rivage,
Sous le seul regard pur du doux ciel étoilé.

La mer aime le ciel : c’est pour mieux lui redire,
À l’écart, en secret, son immense tourment,
Que la fauve amoureuse, au large se retire,
Dans son lit de corail, d’ambre et de diamant.

Et la brise n’apporte à la terre jalouse,
Qu’un souffle chuchoteur, vague, délicieux :
L’âme des océans frémit comme une épouse
Sous le chaste baiser des impassibles cieux.
                                       Nérée Beauchemin



вторник, 16 июля 2024 г.

Les illusions

Oui, les illusions dont toujours je me berce
En vain leurrent mon cœur d'un espoir décevant ;
Impassible et cruel le monde les disperse,
Ainsi que des brins d'herbe emportés par le vent.


Et moi, me rattachant à ma fortune adverse,
J'étouffe dans mon sein tout penser énervant ;
Malgré mon désespoir et les pleurs que je verse,
Je crois à l'avenir, et je marche en avant !



Pour soutenir ma foi, j'affronte le martyre
Des sarcasmes que jette une amère satire
À mon rêve d'amour le plus pur, le plus cher !

On peut tailler le roc, faire mollir le fer,
Fondre le diamant, dissoudre l'or aux flammes,
Mais on ne fait jamais plier les grandes âmes !
                                                                                                   Louise Colet


пятница, 24 мая 2024 г.


                          Beau printemps          


Beau printemps, quand reviendras-tu ?
La neige fond lentement, très lentement,
Cette neige noircie par la saleté de la rue,
Et le vent du nord si froid, toujours présent.

Je veux sentir la chaleur du soleil,
Me réveiller aux cris des corneilles,
Voir les bourgeons se gonfler et se fendre,
Qu’apparaisse ce beau feuillage tendre.

Regarder les moineaux faire leurs nids,
Entendre roucouler les tourterelles tristes,
En lisant bien installée sur la galerie,
Voir enfin de la gaieté sur nos mines sinistres.




вторник, 2 января 2024 г.


Joyeux Noël

Il neige, il neige de gros flocons blancs
Il neige, il neige pour tous les enfants
La neige en silence blanchit les coteaux
Allons qu’on s’élance joyeux en traineaux               
Un heureux Noël tout blanc
De la boustifaille suffisamment
Le plus beau de tous les cadeaux
L’amour qui tient le cœur au chaud
Joyeux Noël




вторник, 10 октября 2023 г.

                    Automne

Comme la lande est riche aux heures empourprées,
Quand les cadrans du ciel ont sonné les vesprées 
 
Quels longs effeuillements d’angélus par les chênes!           
Quels suaves appels des chapelles prochaines!
 
Là-bas, groupes meuglants de grands bœufs aux yeux glauques
Vont menés par des gars aux bruyants soliloques.
 
La poussière déferle en avalanches grises
Pleines du chaud relent des vignes et des brises.
 
Un silence a plu dans les solitudes proches :
Des Sylphes ont cueilli le parfum mort des cloches.
 
Quelle mélancolie ! Octobre, octobre en voie!
Watteau ! que je vous aime, Autran, ô Millevoye!
 
                                                             Émile Nelligan

понедельник, 4 сентября 2023 г.

Précieux souvenir

Il est dans la vie
Des objets qui n’ont pas de prix
Vieux, usés, sans aucune valeur
Et pourtant si chers à nos cœurs            

Le mien se transmet de mère en fille
Il est totalement inutile
Mais depuis quatre générations
Nous nous le passons

C’est un vieux livre de prières
Laissé par mon arrière-grand-mère
Les pages jaunies, la couverture racornie
Et à l’intérieur il est écrit : 
« Ce livre est le plus précieux souvenir que je puisse avoir de maman. »

                                                                   Joséphine Garon, le 29 janvier 1896


среда, 2 августа 2023 г.


L’amour s’impose

L’amour s’impose à tous les âges,
Mais il n’est bon dans sa fureur,
Comme aux prairies de mai l’orage,
Qu’aux jeunes âmes de candeur.     

Ses brusques pluies les rafraichissent,
Les renouvellent, les mûrissent,
Et la puissante vie produit
De douces fleurs, de riches fruits. 


                      Alexandre Pouchkine




четверг, 13 апреля 2023 г.


              L'Enfant   
                               
À quoi jouait-elle cette enfant ?
Personne n'en sut jamais rien,
On la laissait seule dans un coin    
Avec un peu de sable blanc.
On remarquait bien, certains jours,
Qu'elle arquait les bras tels des ailes
Et qu'elle regardait loin, très loin,
Comme du sommet d'une tour.
Mais où s'en allait-elle ainsi 
Alors qu'on la croyait assise ?
Elle-même le sut-elle jamais ?
Dès qu'elle refermait les paupières,
Elle regagnait le grand palais
D'où elle voyait toute la mer.

                                       Auteur inconnu

среда, 15 марта 2023 г.

                          Le Miroir

Cette jeune femme tout de blanc vêtue,                
Coiffure haute et taille fine,
Qui sort de l’église au bras de son élu,
Elle est amoureuse et se fout des rides.
 
Là-bas dans le parc, avec deux jeunes enfants,            
Souriante, enjouée, l’air d’une gamine,
Peut-elle imaginer en ce moment
Qu’un jour, elle aura des rides.
 
Travaillant sans relâche du matin au soir,
Pour le bien-être de sa famille,
C’est sans trop s’en apercevoir
Qu’insidieusement se sont installées les rides.
 
Est-ce bien la même femme devant son miroir,
Légèrement enrobée, les cheveux blanchis ?
C’est une femme heureuse, remplie d’espoir,
Une grand-mère ridée, mais qui aime la vie.



пятница, 3 марта 2023 г.

                         Le secret

La confiance d’un secret nous flatte, parce que c’est une marque qu’on nous croit prudent. (Jean-Baptiste de La Roche)

Le secret le mieux gardé est celui qu’on ne dit pas. 
(Louis-Joseph Mabire)

On ne se confie qu’à un ami : mais peut-on répondre qu’il ne cessera jamais de l’être ? Si je confie un secret à une personne, parce que je la crois mon amie, elle se croira également autorisée à le révéler à un tiers qu’elle considère son ami ; celui-ci le révélera à un quatrième, et voilà le secret bientôt connu de tous.   (Jean-Jacques Rousseau)

четверг, 1 сентября 2022 г.


Vent d'automne

Une feuille est tombée sur mon livre
Mon livre rempli de feuilles
Feuilles blanches parsemées de mots
Mots qui font vibrer mon cœur

Mon cœur aguerri par les années
Les années qui filent sans cesse
Et sans cesse tombent les feuilles
Feuilles séchées par le vent emportées
Vent d’automne qui chasse l’été
L’été et ses beaux jours perdus
Perdus comme ma jeunesse.

воскресенье, 31 июля 2022 г.

понедельник, 5 июля 2021 г.


L’oiseau bleu


Il était ce matin près de ma porte
De tout l’hiver, je ne l’avais vu
Comme cet air doux que le printemps apporte
De son refuge, il était revenu

Par petits sauts, il avançait sur la neige
Cherchant des miettes à picorer
Mais l’écureuil qui déjoue tous les pièges
Chaque jour venait tout dévorer

On dit qu’ils ne sèment ni ne moissonnent
Et que du Ciel, Dieu veille sur eux
Mais si l’hiver ils ne chantonnent
C’est peut-être qu’ils sont malheureux

Mais aujourd'hui, flotte dans l’air
Quelques sons miraculeux
La renaissance de la terre
Qu’annonce le petit oiseau bleu

понедельник, 7 июня 2021 г.


Le dormeur du Val

C’est un trou de verdure où chante une rivière                
Accrochant follement aux herbes des haillons
D’argent ; où le soleil de la montagne fière,
Luit : c’est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort; il est étendu dans l’herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaiëuls, il dort. 
Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

                                                                      Arthur Rimbaud 1854-1891

воскресенье, 6 июня 2021 г.

                       Automne

Maintenant, plus d’azur clair, plus de tiède haleine,
Plus de concerts dans l’arbre aux lueurs du matin :
L’oeil ne découvre plus les pourpres de la plaine
Ni les flocons moelleux du nuage argentin.

                                                                        Les rayons ont pâli, leurs clartés fugitives  S’éteignent tristement dans les cieux assombris.
La campagne a voilé ses riches perspectives.
L’orme glacé frissonne et pleure ses débris.
Adieu soupirs des bois, mélodieuses brises,
Murmure éolien du feuillage agité.
Adieu dernières fleurs que le givre a surprises,
Lambeaux épars du voile étoilé de l’été.

Le jour meurt, l’eau s’éplore et la terre agonise.
Les oiseaux partent. Seul, le roitelet, bravant
Froidure et neige, reste, et son cri s’harmonise
Avec le sifflement monotone du vent.
                                                                          Nérée Beauchemin, Les floraisons matutinales


суббота, 8 мая 2021 г.

L’amitié

Tout au long de notre vie, nous côtoyons des personnes qui nous plaisent, avec qui nous faisons un bout de chemin. Puis la vie qui donne reprend. Les obligations, le travail, la famille nous éloignent de ceux qui furent notre intérêt. Car l’amitié tout comme l’amour demandent de l’entretien. Plus on avance en âge, plus les amis véritables sont une richesse à laquelle on tient. Voici ce que disait beaucoup mieux que moi Rutebeuf :

Que sont mes amis devenus
Que j’avais de si près tenus                        
Et tant aimés ?

Je crois qu’ils sont trop clairsemés,
Ils ne furent pas bien semés
Le vent, je crois, les a ôtés,
L’amour est morte…

Durant le temps qu’arbre défeuille,
Qu’il ne demeure en branche feuille
Qui n’aille à terre…

Et froid au cul quand bise vente,
Le vent me vient, le vent m’évente,
Et trop souvent
Plus d’une fois je sens le vent…

Ce sont amis que vent emporte,
Et il ventait devant ma porte,
Aussi les emporta...
                                    Rutebeuf (vers 1260)


четверг, 8 апреля 2021 г.



                   La vie n’a pas d’âge

     La vie n’a pas d’âge.
     La vraie jeunesse ne s’use pas.
     On a beau l’appeler souvenir,
     On a beau dire et vouloir dire que tout s’en va,
     Tout ce qui est vrai reste là.
     Quand la vérité est laide, c’est une bien fâcheuse histoire,
     Quand la vérité est belle, rien ne ternit son miroir.
     Les gens très âgés remontent en enfance,
     Et leur cœur bat,
     Là où il n’y a pas d’autrefois.
                         Jacques Prévert



понедельник, 15 марта 2021 г.

Pour que tu m’aimes encore



Après toutes ces années
Passées à tes côtés
Que pourrais-je inventer
Pour que tu m’aimes encore

Des folles nuits d’amour
Comme aux premiers jours
Jusqu’à c’que tu cries au secours
Pour que tu m’aimes encore

Et si je t’amenais en croisière
Voir les pays que tu préfères
Je serais ta guide particulière
Pour que tu m’aimes encore

Finis les travaux d’entretien
J’engage quelqu’un demain matin
Tu seras libéré enfin
Pour que tu m’aimes encore

Mais à quoi sert tout cela ?
Puisque tu es encore là
Je ne dois pas être si pire que ça
Puisque tu m’aimes encore...


четверг, 11 февраля 2021 г.

                                                            Il a neigé


       Il a neigé dans l’aube rose,
       Si doucement neigé,
       Que le chaton noir croit rêver.
       C’est à peine s’il ose
       Marcher.
 
       Il a neigé dans l’aube rose,
       Si doucement neigé,
       Que les choses
       Semblent avoir changé.
 

 


                    Et le chaton noir n’ose
                    S’aventurer dans le verger,
                    Se sentant soudain étranger
                    A cette blancheur où se posent,
                    Comme pour le narguer,
                    Des moineaux effrontés.
 
                                                                  
Maurice Carême



пятница, 1 января 2021 г.

                                                                    L'hiver

Ah! que les temps s'abrègent
Viennent les vents et les neiges
Vienne l'hiver en manteau de froid
Vienne l'envers des étés du roi
Même le roi n'aura point oreille
À maison vieille où déjà ta voix
 
File un air de chanson d'amour                             
Au rouet des jours
Qui tourne à l'envers
Dans le feu tout le bois passé
Qui s'est entassé
Au temps de nous deux
Au jardin des vieux livres
Fleur de gel et de givre
Et par les nuits de haute rafale
À la maison comme à ton traîneau
J'attellerai comme une cavale
La poudrerie et très haut
 
Par-dessus les lacs, les bois, les mers, les champs, les villes,
Plus haut que les plus hauts jeux du soleil qui dort immobile
Nous irons par les chemins secrets de l'univers
Pour y vivre le pays qui nous appelle à ciel ouvert
Hors du temps, au gré de l'espace
Fiers de nos corps plus beaux
Éternels comme froids et glaces
Seuls comme des oiseaux
Vienne la blanche semaine
Ah! que les temps ramènent
L'hiver!
 
                                                                                                    Gilles Vigneault



вторник, 1 декабря 2020 г.

              Bonjour, Monsieur l'Hiver

            
              Hé! bonjour, Monsieur l'Hiver!               
Ça faisait longtemps…
Bienvenue sur notre terre,
Magicien tout blanc.
 
Les montagnes l’espéraient,
Les sapins pleuraient,
Les marmottes s’indignaient,
Reviendra-t-il  jamais ?
 
Mes patins s’ennuyaient
Mes petits skis aussi
On était tous inquiets
Reviendra-t-il jamais ?
 
Hé! bonjour, Monsieur l'Hiver!
Ça faisait longtemps…
Bienvenue sur notre terre,
Magicien tout blanc.
 
                                                                                       Patric Bousquet

четверг, 26 ноября 2020 г.


Parole de Socrate

Socrate un jour faisant bâtir,
Chacun censurait son ouvrage.
L’un trouvait les dedans, pour ne lui point mentir,
Indignes d’un tel personnage ;
L’autre blâmait la face, et tous étaient d’avis 
Que les appartements en étaient trop petits.
Quelle maison pour lui ! L’on y tournait à peine.
« Plût au ciel que de vrais amis,
Telle qu’elle est, dit-il, elle pût être pleine ! »
Le bon Socrate avait raison
De trouver pour ceux-là trop grande sa maison.
Chacun se dit ami ; mais fol qui s’y repose :
Rien n’est plus commun que ce nom ;
Rien n’est plus rare que la chose.
                                         Jean de La Fontaine, Fables

вторник, 22 сентября 2020 г.

Le cheval

La beauté, le style, l’élégance
C’est le sport des princes par excellence
À cheval sur sa monture
L’écuyère a fière allure
 
Son cheval à l’écurie
Aura les soins d’un palefrenier
À l’aide de moraille, serre-nez, trousse-pied
Il sera vite assujetti
 
D’abord employé pour les gros travaux
Il a gagné ses titres de noblesse
Adapté et mis au trot
Pour satisfaire le sport équestre
 
C’est la plus noble conquête de l’Homme
L’ami tout dévoué
C’est en somme
Un animal très apprécié

среда, 27 мая 2020 г.

Les fleurs

Les pensées sont comme les fleurs,
celles qu’on cueille le matin se conservent le plus longtemps fraîches.   André Gide

Chaque pomme est une fleur qui
a connu l’amour. Félix Leclerc

Le bonheur est une fleur qu’il ne faut pas cueillir. André Maurois.

La patience est une fleur qui ne pousse
pas dans tous les jardins. John  Heywood

Si la vie n’est qu’un passage, sur ce passage au moins semons des fleurs.  Montaigne



воскресенье, 10 мая 2020 г.

                                                         Printemps



Il paraît que la colonisation de la Nouvelle-France par les Français s’est effectuée sur un immense malentendu : l’existence d’un hiver interminable. En effet, toute notre vie est pensée en fonction d’un hiver comparable à celui de la France. On s’imagine encore que le printemps arrive au mois de mars et que les bourgeons sont en fleurs au mois d’avril.
 
Pourtant cela fait 400 ans qu’on voit année après année que tout se passe deux mois plus tard. Mais on s’accroche toujours aux rares années d’exception qui nous ont amené le printemps en mars !
 
                                   Geneviève Lefebvre




четверг, 23 апреля 2020 г.

Quelques fleurs


Pour oublier les jours mauvais
Je vous offre ce bouquet
Qui n’est pas de mon jardinet
Mais plutôt de mon chevalet

Une fleur jaune
Contre la blancheur esquimaude
Que février galvaude
Et qui nous indispose

Une fleur rose
Fraîchement éclose
Couleur qui prédispose
À une métamorphose

Enfin, une de couleur crème
Pour que vite revienne
Le printemps et qu’il règne
Sans que personne ne s’en plaigne