Un banc

Au cours d’une balade   

Il y a toujours un ban

Un petit coin offert

Pour arrêter le temps

Perdu au fond d’un bois

                     Ou calme près d’un étang                              

                  Un banc pour ne penser à rien

Pour regarder l’eau en mouvement

Banc oublié au fond du jardin

Où viennent jacasser les oiseaux

Recouvert de neige en hiver

Semblant s’ennuyer d’un si long repos.

Beau printemps 

Beau printemps, quand reviendras-tu ?

La neige fond lentement, très lentement,             

Cette neige noircie par la saleté de la rue,

Et le vent du nord si froid, toujours présent.

Je veux sentir la chaleur du soleil,

Me réveiller aux cris des corneilles,

Voir les bourgeons se gonfler et se fendre,

Qu’apparaisse ce beau feuillage tendre.

Regarder les moineaux faire leurs nids,

Entendre roucouler les tourterelles tristes,

En lisant bien installée sur la galerie,

Voir enfin de la gaieté sur nos mines sinistres.

        La mer

Loin des grands rochers noirs que baise la marée,

La mer calme, la mer au murmure endormeur,

Au large, tout là-bas, lente s’est retirée,

Et son sanglot d’amour dans l’air du soir se meurt.

La mer fauve, la mer vierge, la mer sauvage,

Au profond de son lit de nacre inviolé

Redescend, pour dormir, loin, bien loin du rivage,

Sous le seul regard pur du doux ciel étoilé.

La mer aime le ciel : c’est pour mieux lui redire,

À l’écart, en secret, son immense tourment,

Que la fauve amoureuse, au large se retire,

Dans son lit de corail, d’ambre et de diamant.

Et la brise n’apporte à la terre jalouse,

Qu’un souffle chuchoteur, vague, délicieux :

L’âme des océans frémit comme une épouse

Sous le chaste baiser des impassibles cieux.

                                       Nérée Beauchemin

Les illusions

Oui, les illusions dont toujours je me berce

En vain leurrent mon cœur d'un espoir décevant ;

Impassible et cruel le monde les disperse,

Ainsi que des brins d'herbe emportés par le vent.

Et moi, me rattachant à ma fortune adverse,

J'étouffe dans mon sein tout penser énervant ;

Malgré mon désespoir et les pleurs que je verse,

Je crois à l'avenir, et je marche en avant !

Pour soutenir ma foi, j'affronte le martyre

Des sarcasmes que jette une amère satire

À mon rêve d'amour le plus pur, le plus cher !

On peut tailler le roc, faire mollir le fer,

Fondre le diamant, dissoudre l'or aux flammes,

Mais on ne fait jamais plier les grandes âmes !

                                                                                                   Louise Colet

                          Beau printemps          

Beau printemps, quand reviendras-tu ?

La neige fond lentement, très lentement,

Cette neige noircie par la saleté de la rue,

Et le vent du nord si froid, toujours présent.

Je veux sentir la chaleur du soleil,

Me réveiller aux cris des corneilles,

Voir les bourgeons se gonfler et se fendre,

Qu’apparaisse ce beau feuillage tendre.

Regarder les moineaux faire leurs nids,

Entendre roucouler les tourterelles tristes,

En lisant bien installée sur la galerie,

Voir enfin de la gaieté sur nos mines sinistres.

Joyeux Noël

Il neige, il neige de gros flocons blancs

Il neige, il neige pour tous les enfants

La neige en silence blanchit les coteaux

Allons qu’on s’élance joyeux en traineaux               

Un heureux Noël tout blanc

De la boustifaille suffisamment

Le plus beau de tous les cadeaux

L’amour qui tient le cœur au chaud

Joyeux Noël

                    Automne

Comme la lande est riche aux heures empourprées,
Quand les cadrans du ciel ont sonné les vesprées 
 
Quels longs effeuillements d’angélus par les chênes!           
Quels suaves appels des chapelles prochaines!
 
Là-bas, groupes meuglants de grands bœufs aux yeux glauques
Vont menés par des gars aux bruyants soliloques.
 
La poussière déferle en avalanches grises
Pleines du chaud relent des vignes et des brises.
 
Un silence a plu dans les solitudes proches :
Des Sylphes ont cueilli le parfum mort des cloches.
 
Quelle mélancolie ! Octobre, octobre en voie!
Watteau ! que je vous aime, Autran, ô Millevoye!
 
                                                             Émile Nelligan

Précieux souvenir

Il est dans la vie

Des objets qui n’ont pas de prix

Vieux, usés, sans aucune valeur

Et pourtant si chers à nos cœurs            

Le mien se transmet de mère en fille

Il est totalement inutile

Mais depuis quatre générations

Nous nous le passons

C’est un vieux livre de prières

Laissé par mon arrière-grand-mère

Les pages jaunies, la couverture racornie

Et à l’intérieur il est écrit : 

« Ce livre est le plus précieux souvenir que je puisse avoir de maman. »

                                                                   Joséphine Garon, le 29 janvier 1896

L’amour s’impose

L’amour s’impose à tous les âges,

Mais il n’est bon dans sa fureur,

Comme aux prairies de mai l’orage,

Qu’aux jeunes âmes de candeur.     

Ses brusques pluies les rafraichissent,

Les renouvellent, les mûrissent,

Et la puissante vie produit

De douces fleurs, de riches fruits. 

                      Alexandre Pouchkine

              L'Enfant   

                               

À quoi jouait-elle cette enfant ?

Personne n'en sut jamais rien,

On la laissait seule dans un coin    

Avec un peu de sable blanc.

On remarquait bien, certains jours,

Qu'elle arquait les bras tels des ailes

Et qu'elle regardait loin, très loin,

Comme du sommet d'une tour.

Mais où s'en allait-elle ainsi 

Alors qu'on la croyait assise ?

Elle-même le sut-elle jamais ?

Dès qu'elle refermait les paupières,

Elle regagnait le grand palais

D'où elle voyait toute la mer.

                                       Auteur inconnu

                          Le Miroir

Cette jeune femme tout de blanc vêtue,                
Coiffure haute et taille fine,
Qui sort de l’église au bras de son élu,
Elle est amoureuse et se fout des rides.
 
Là-bas dans le parc, avec deux jeunes enfants,            
Souriante, enjouée, l’air d’une gamine,
Peut-elle imaginer en ce moment
Qu’un jour, elle aura des rides.
 
Travaillant sans relâche du matin au soir,
Pour le bien-être de sa famille,
C’est sans trop s’en apercevoir
Qu’insidieusement se sont installées les rides.
 
Est-ce bien la même femme devant son miroir,
Légèrement enrobée, les cheveux blanchis ?
C’est une femme heureuse, remplie d’espoir,
Une grand-mère ridée, mais qui aime la vie.

                         Le secret

La confiance d’un secret nous flatte, parce que c’est une marque qu’on nous croit prudent. (Jean-Baptiste de La Roche)

Le secret le mieux gardé est celui qu’on ne dit pas. 

(Louis-Joseph Mabire)

On ne se confie qu’à un ami : mais peut-on répondre qu’il ne cessera jamais de l’être ? Si je confie un secret à une personne, parce que je la crois mon amie, elle se croira également autorisée à le révéler à un tiers qu’elle considère son ami ; celui-ci le révélera à un quatrième, et voilà le secret bientôt connu de tous.   (Jean-Jacques Rousseau)

Vent d'automne

Une feuille est tombée sur mon livre

Mon livre rempli de feuilles

Feuilles blanches parsemées de mots

Mots qui font vibrer mon cœur

Mon cœur aguerri par les années

Les années qui filent sans cesse

Et sans cesse tombent les feuilles

Feuilles séchées par le vent emportées

Vent d’automne qui chasse l’été

L’été et ses beaux jours perdus

Perdus comme ma jeunesse.

L’oiseau bleu

Il était ce matin près de ma porte

De tout l’hiver, je ne l’avais vu

Comme cet air doux que le printemps apporte

De son refuge, il était revenu

Par petits sauts, il avançait sur la neige

Cherchant des miettes à picorer

Mais l’écureuil qui déjoue tous les pièges

Chaque jour venait tout dévorer

On dit qu’ils ne sèment ni ne moissonnent

Et que du Ciel, Dieu veille sur eux

Mais si l’hiver ils ne chantonnent

C’est peut-être qu’ils sont malheureux

Mais aujourd'hui, flotte dans l’air

Quelques sons miraculeux

La renaissance de la terre

Qu’annonce le petit oiseau bleu

Le dormeur du Val

C’est un trou de verdure où chante une rivière                

Accrochant follement aux herbes des haillons

D’argent ; où le soleil de la montagne fière,

Luit : c’est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,

Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,

Dort; il est étendu dans l’herbe, sous la nue,

Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaiëuls, il dort. 

Souriant comme

Sourirait un enfant malade, il fait un somme :

Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;

Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine

Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

                                                                      Arthur Rimbaud 1854-1891

                       Automne

Maintenant, plus d’azur clair, plus de tiède haleine,

Plus de concerts dans l’arbre aux lueurs du matin :

L’oeil ne découvre plus les pourpres de la plaine

Ni les flocons moelleux du nuage argentin.

                                                                        Les rayons ont pâli, leurs clartés fugitives  S’éteignent tristement dans les cieux assombris.

La campagne a voilé ses riches perspectives.

L’orme glacé frissonne et pleure ses débris.

Adieu soupirs des bois, mélodieuses brises,

Murmure éolien du feuillage agité.

Adieu dernières fleurs que le givre a surprises,

Lambeaux épars du voile étoilé de l’été.

Le jour meurt, l’eau s’éplore et la terre agonise.

Les oiseaux partent. Seul, le roitelet, bravant

Froidure et neige, reste, et son cri s’harmonise

Avec le sifflement monotone du vent.

                                                                          Nérée Beauchemin, Les floraisons matutinales

L’amitié

Tout au long de notre vie, nous côtoyons des personnes qui nous plaisent, avec qui nous faisons un bout de chemin. Puis la vie qui donne reprend. Les obligations, le travail, la famille nous éloignent de ceux qui furent notre intérêt. Car l’amitié tout comme l’amour demandent de l’entretien. Plus on avance en âge, plus les amis véritables sont une richesse à laquelle on tient. Voici ce que disait beaucoup mieux que moi Rutebeuf :

Que sont mes amis devenus

Que j’avais de si près tenus                        

Et tant aimés ?

Je crois qu’ils sont trop clairsemés,

Ils ne furent pas bien semés

Le vent, je crois, les a ôtés,

L’amour est morte…

Durant le temps qu’arbre défeuille,

Qu’il ne demeure en branche feuille

Qui n’aille à terre…

Et froid au cul quand bise vente,

Le vent me vient, le vent m’évente,

Et trop souvent

Plus d’une fois je sens le vent…

Ce sont amis que vent emporte,

Et il ventait devant ma porte,

Aussi les emporta...

                                    Rutebeuf (vers 1260)

                   La vie n’a pas d’âge

     La vie n’a pas d’âge.

     La vraie jeunesse ne s’use pas.

     On a beau l’appeler souvenir,

     On a beau dire et vouloir dire que tout s’en va,

     Tout ce qui est vrai reste là.

     Quand la vérité est laide, c’est une bien fâcheuse histoire,

     Quand la vérité est belle, rien ne ternit son miroir.

     Les gens très âgés remontent en enfance,

     Et leur cœur bat,

     Là où il n’y a pas d’autrefois.

                         Jacques Prévert

Pour que tu m’aimes encore

Après toutes ces années

Passées à tes côtés

Que pourrais-je inventer

Pour que tu m’aimes encore

Des folles nuits d’amour

Comme aux premiers jours

Jusqu’à c’que tu cries au secours

Pour que tu m’aimes encore

Et si je t’amenais en croisière

Voir les pays que tu préfères

Je serais ta guide particulière

Pour que tu m’aimes encore

Finis les travaux d’entretien

J’engage quelqu’un demain matin

Tu seras libéré enfin

Pour que tu m’aimes encore

Mais à quoi sert tout cela ?

Puisque tu es encore là

Je ne dois pas être si pire que ça

Puisque tu m’aimes encore...

                                                            Il a neigé

       Il a neigé dans l’aube rose,
       Si doucement neigé,
       Que le chaton noir croit rêver.
       C’est à peine s’il ose
       Marcher.
 
       Il a neigé dans l’aube rose,
       Si doucement neigé,
       Que les choses
       Semblent avoir changé.
 

 

                    Et le chaton noir n’ose
                    S’aventurer dans le verger,
                    Se sentant soudain étranger
                    A cette blancheur où se posent,
                    Comme pour le narguer,
                    Des moineaux effrontés.
 
                                                                  Maurice Carême

                                                                    L'hiver

Ah! que les temps s'abrègent

Viennent les vents et les neiges

Vienne l'hiver en manteau de froid

Vienne l'envers des étés du roi

Même le roi n'aura point oreille

À maison vieille où déjà ta voix

 
File un air de chanson d'amour                             

Au rouet des jours
Qui tourne à l'envers
Dans le feu tout le bois passé
Qui s'est entassé
Au temps de nous deux
Au jardin des vieux livres
Fleur de gel et de givre
Et par les nuits de haute rafale
À la maison comme à ton traîneau
J'attellerai comme une cavale
La poudrerie et très haut
 

Par-dessus les lacs, les bois, les mers, les champs, les villes,

Plus haut que les plus hauts jeux du soleil qui dort immobile

Nous irons par les chemins secrets de l'univers

Pour y vivre le pays qui nous appelle à ciel ouvert

Hors du temps, au gré de l'espace

Fiers de nos corps plus beaux

Éternels comme froids et glaces

Seuls comme des oiseaux

Vienne la blanche semaine

Ah! que les temps ramènent

L'hiver!

 
                                                                                                    Gilles Vigneault

              Bonjour, Monsieur l'Hiver

            

              Hé! bonjour, Monsieur l'Hiver!               

Ça faisait longtemps…

Bienvenue sur notre terre,

Magicien tout blanc.

 

Les montagnes l’espéraient,

Les sapins pleuraient,

Les marmottes s’indignaient,

Reviendra-t-il  jamais ?

 

Mes patins s’ennuyaient

Mes petits skis aussi

On était tous inquiets

Reviendra-t-il jamais ?

 

Hé! bonjour, Monsieur l'Hiver!

Ça faisait longtemps…

Bienvenue sur notre terre,

Magicien tout blanc.

 

                                                                                       Patric Bousquet

Parole de Socrate

Socrate un jour faisant bâtir,

Chacun censurait son ouvrage.

L’un trouvait les dedans, pour ne lui point mentir,

Indignes d’un tel personnage ;

L’autre blâmait la face, et tous étaient d’avis 

Que les appartements en étaient trop petits.

Quelle maison pour lui ! L’on y tournait à peine.

« Plût au ciel que de vrais amis,

Telle qu’elle est, dit-il, elle pût être pleine ! »

Le bon Socrate avait raison

De trouver pour ceux-là trop grande sa maison.

Chacun se dit ami ; mais fol qui s’y repose :

Rien n’est plus commun que ce nom ;

Rien n’est plus rare que la chose.

                                         Jean de La Fontaine, Fables

Le cheval

La beauté, le style, l’élégance

C’est le sport des princes par excellence

À cheval sur sa monture

L’écuyère a fière allure

 

Son cheval à l’écurie

Aura les soins d’un palefrenier

À l’aide de moraille, serre-nez, trousse-pied

Il sera vite assujetti

 

D’abord employé pour les gros travaux

Il a gagné ses titres de noblesse

Adapté et mis au trot

Pour satisfaire le sport équestre

 

C’est la plus noble conquête de l’Homme

L’ami tout dévoué

C’est en somme

Un animal très apprécié

Les fleurs

Les pensées sont comme les fleurs,

celles qu’on cueille le matin se conservent le plus longtemps fraîches.   André Gide

Chaque pomme est une fleur qui

a connu l’amour. Félix Leclerc

Le bonheur est une fleur qu’il ne faut pas cueillir. André Maurois.

La patience est une fleur qui ne pousse

pas dans tous les jardins. John  Heywood

Si la vie n’est qu’un passage, sur ce passage au moins semons des fleurs.  Montaigne