Anna Gavalda "Petites pratiques germanopratines"

Anna Gavalda

 

Petites pratiques germanopratines

  

    Saint-Germain-des-Prés !?... Je sais ce que vous allez me dire : « Mon Dieu, mais c'est d'un commun ma chérie, Sagan l'a fait bien avant toi et telllllement mieux ! »

   Je sais.

   Mais qu'est-ce que vous voulez... je ne suis pas sûre que tout cela me serait arrivé sur le boulevard de Clichy, c'est comme ça. C'est la vie.

   Mais gardez vos réflexions pour vous et écoutez-moi car mon petit doigt me dit que cette histoire va vous amuser.

   Vous adorez les petites bluettes. Quand on vous titille le cœur avec ces soirées prometteuses, ces hommes qui vous font croire qu'ils sont célibataires et un peu malheureux.

   Je sais que vous adorez ça. C'est normal, vous ne pouvez quand même pas lire des romans Harlequin attablé chez Lipp ou aux Deux-Magots. Évidemment que non, vous ne pouvez pas.

   Donc, ce matin, j'ai croisé un homme sur le bou­levard Saint-Germain.

   Je remontais le boulevard et lui le descendait. Nous étions du côté pair, le plus élégant.

   Je l'ai vu arriver de loin. Je ne sais pas, sa démar­che peut-être, un peu nonchalante ou les pans de son manteau qui prenaient de l'aisance devant lui... Bref, j'étais à vingt mètres de lui et je savais déjà que je ne le raterai pas.

   Ça n'a pas loupé, arrivé à ma hauteur, je le vois me regarder. Je lui décoche un sourire mutin, genre flèche de Cupidon mais en plus réservé.

   Il me sourit aussi.

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   En passant mon chemin, je continue de sourire, je pense à La Passante de Baudelaire (déjà avec Sagan tout à l'heure, vous aurez compris que j'ai ce qu'on appelle des références littéraires !!!). Je marche moins vite car j'essaye de me souvenir... Longue, mince, en grand deuil... après je ne sais plus... après... Une femme passa, d'une main fastueuse, soulevant, balançant le feston et l'ourlet... et à la fin... Ô toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais.

   À chaque fois, ça m'achève.

   Et pendant ce temps-là, divine candeur, je sens le regard de mon saint Sébastien (rapport à la flèche, eh ! il faut suivre hein !?) toujours dans mon dos. Ça me chauffe délicieusement les omoplates mais plutôt crever que de me retourner, ça gâcherait le poème.

   J'étais arrêtée au bord du trottoir à guetter le flot des voitures pour traverser à la hauteur de la rue des Saints-Pères.

   Précision : une Parisienne qui se respecte sur le boulevard Saint-Germain ne traverse jamais sur les lignes blanches quand le feu est rouge. Une Pari­sienne qui se respecte guette le flot des voitures et s'élance tout en sachant qu'elle prend un risque.

   Mourir pour la vitrine de chez Paule Ka. C'est déli­cieux.

   Je m'élance enfin quand une voix me retient. Je ne vais pas vous dire « une voix chaude et virile »

pour vous faire plaisir, car ce n'était pas le cas. Juste une voix.

    — Pardon...

   Je me retourne. Oh, mais qui est là ?... ma jolie proie de tout à l'heure.

   Autant vous le dire tout de suite, à partir de ce moment-là, pour Baudelaire, c'est foutu.

   — Je me demandais si vous accepteriez de dîner avec moi ce soir...

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   Dans ma tête, je pense « Comme c'est romanti­que... » mais je réponds :

   — C'est un peu rapide, non ?

    Le voilà qui me répond du tac au tac et je vous promets que c'est vrai :

   — Je vous l'accorde, c'est rapide. Mais en vous regardant vous éloigner, je me suis dit : c'est trop bête, voilà une femme que je croise dans la rue, je lui souris, elle me sourit, nous nous frôlons et nous allons nous perdre... C'est trop bête, non vraiment, c'est même absurde.

   — ...

   — Qu'est-ce que vous en pensez ? Ça vous paraît complètement idiot ce que je vous dis là ?

   — Non, non, pas du tout.

   Je commençais à me sentir un peu mal, moi...

   — Alors ?... Qu'en dites-vous ? Ici, là, ce soir, tout à l'heure, à neuf heures, à cet endroit exactement ?

   On se ressaisit ma fille, si tu dois dîner avec tous les hommes auxquels tu souris, tu n'es pas sortie de l'auberge...

   — Donnez-moi une seule raison d'accepter votre invitation.

   — Une seule raison... mon Dieu... que c'est dif­ficile...

   Je le regarde, amusée.

   Et puis sans prévenir, il me prend la main :

   — Je crois que j'ai trouvé une raison à peu près convenable...

   Il passe ma main sur sa joue pas rasée.

   — Une seule raison. La voilà : dites oui, que j'aie l'occasion de me raser... Sincèrement, je crois que je suis beaucoup mieux quand je suis rasé.

   Et il me rend mon bras.

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   — Oui, dis-je.                                                                                      — À la bonne heure ! Traversons ensemble, je vous prie, je ne voudrais pas vous perdre maintenant.

   Cette fois c'est moi qui le regarde partir dans l'autre sens, il doit se frotter les joues comme un gars qui aurait conclu une bonne affaire...                                                                                               

   Je suis sûre qu'il est drôlement content de lui. Il a raison.

   Fin d'après-midi un petit peu nerveuse, il faut l'avouer.

   L'arroseuse arrosée ne sait pas comment s'habil­ler. Le ciré s'impose.

   Un peu nerveuse comme une débutante qui sait que son brushing est raté.

   Un peu nerveuse comme au seuil d'une histoire d'amour.

   Je travaille, je réponds au téléphone, j'envoie des fax, je termine une maquette pour l'iconographe (attendez, forcément... Une fille mignonne et vive qui envoie des fax du côté de Saint-Germain-des-Prés travaille dans l'édition, forcément...).

   Les dernières phalanges de mes doigts sont glacées et je me fais répéter tout ce qu'on me dit.

   Respire, ma fille, respire...

   Entre chien et loup, le boulevard s'est apaisé et les voitures sont en veilleuse.

   On rentre les tables des cafés, des gens s'attendent sur le parvis de l'église, d'autres font la queue au Beauregard pour voir le dernier Woody Allen.

   Je ne peux pas décemment arriver la première. Non. Et même, j'arriverai un peu en retard. Me faire un tout petit peu désirer ce serait mieux.

   Je vais donc prendre un petit remontant pour me remettre du sang dans les doigts.

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   Pas aux Deux-Magots, c'est légèrement plouc le soir, il n'y a que des grosses Améri-caines qui guet­tent l'esprit de Simone de Beauvoir. Je vais rue Saint-Benoît. Le Chiquito fera très bien l'affaire.

   Je pousse la porte et tout de suite c'est : l'odeur de la bière mélangée à celle du tabac froid, le ding ding du flipper, la patronne hiératique avec ses cheveux colorés et son chemisier en nylon qui laisse voir son soutien-gorge à grosses armatures, la nocturne de Vincennes en bruit de fond, quelques maçons dans leurs cottes tachées qui repoussent encore un peu l'heure de la solitude ou de la bobonne, et des vieux habitués aux doigts jaunis qui emmerdent tout le monde avec leur loyer de 48. Le bonheur.

   Ceux du zinc se retournent de temps en temps et pouffent entre eux comme des collégiens. Mes jam­bes sont dans l'allée et elles sont très longues. L'allée est assez étroite et ma jupe est très courte. Je vois leur dos voûté se secouer par saccades.

   Je fume une cigarette en envoyant la fumée très loin devant moi. J'ai les yeux dans le vague. Je sais maintenant que c'est Beautiful Day, coté dix contre un qui l'a emporté dans la dernière ligne droite.

   Je me rappelle que j'ai Kennedy et moi dans mon sac et je me demande si je ne ferais pas mieux de rester là.

   Un petit salé aux lentilles et un demi-pichet de rosé... Qu'est-ce que je serais bien...

   Mais je me ressaisis. Vous êtes là, derrière mon épaule à espérer l'amour (ou moins ? ou plus ? ou pas tout à fait ?) avec moi et je ne vais pas vous laisser en rade avec la patronne du Chiquito. Ce serait un peu raide.

   Je sors de là les joues roses et le froid me fouette les jambes.

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   Il est là, à l'angle de la rue des Saint-Pères, il m'at­tend, il me voit, il vient vers moi.

   — J'ai eu peur. J'ai cru que vous ne viendriez pas. J'ai vu mon reflet dans une vitrine, j'ai admiré mes joues toutes lisses et j'ai eu peur.

   — Je suis désolée. J'attendais le résultat de la noc­turne de Vincennes et j'ai laissé passer l'heure.

   — Qui a gagné ?

   — Vous jouez ?

   — Non.

   — C'est Beautiful Day qui a gagné.

   — Évidemment, j'aurais dû m'en douter, sourit-il en prenant mon bras.

   Nous avons marché silencieusement jusqu'à la rue Saint-Jacques. De temps en temps, il me jetait un regard à la dérobée, examinait mon profil mais je sais qu'à ce moment-là, il se demandait plutôt si je portais un collant ou des bas.

   Patience mon bonhomme, patience...

   — Je vais vous emmener dans un endroit que

j'aime bien.

   Je vois le genre... avec des garçons détendus mais obséquieux qui lui sourient d'un air entendu : « Bonssouâr monsieur... (voilà donc la dernière... tiens j'aimais mieux la brune de la dernière fois...)... la petite table du fond comme d'habitude, monsieur ?... petites courbettes, (...mais où est-ce qu'il les déniche toutes ces nanas ?...)... Vous me laissez vos vêtements ??? Très biiiiiien. »

   Il les déniche dans la rue, patate.

   Mais pas du tout.

   Il m'a laissée passer devant en tenant la porte d'un petit bistrot à vins et un serveur désabusé nous a juste demandé si nous fumions. C'est tout.

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   Il a accroché nos affaires au portemanteau et à sa demi-seconde de désœuvrement quand il a aperçu la douceur de mon décolleté, j'ai su qu'il ne regrettait pas la petite entaille qu'il s'était faite sous le menton en se rasant tout à l'heure

alors que ses mains le trahissaient.

   Nous avons bu du vin extraordinaire dans de gros verres ballon. Nous avons mangé des choses assez délicates, précisément conçues pour ne pas gâter l'arôme de nos nectars.

   Une bouteille de côte-de-Nuits, Gevray-Chamber-tin 1986. Petit Jésus en culotte de velours.

   L'homme qui est assis en face de moi boit en plis­sant les yeux.

   Je le connais mieux maintenant.

   Il porte un col roulé gris en cachemire. Un vieux col roulé. Il a des pièces aux coudes et un petit accroc près du poignet droit. Le cadeau de ses vingt ans peut-être... Sa maman, troublée par sa moue un peu déçue, qui lui dit : « Tu ne le regretteras pas, va... » et elle l'embrasse en lui passant la main dans le dos.

   Une veste très discrète qui n'a l'air de rien d'autre qu'une veste en tweed mais, comme c'est moi et mes yeux de lynx, je sais bien que c'est une veste coupée sur mesure. Chez Old England, les étiquettes sont plus larges quand la marchandise sort directement des ateliers des Capucines et j'ai vu l'étiquette quand il s'est penché pour ramasser sa serviette.

   Sa serviette qu'il avait laissé tomber exprès pour en avoir le cœur net avec cette histoire de bas, j'ima­gine.

   Il me parle de beaucoup de choses mais jamais de lui. Il a toujours un peu de mal à retrouver le fil de son histoire quand je laisse traîner ma main sur mon cou. Il me dit : « Et vous ? » et je ne lui parle jamais de moi non plus.

   En attendant le dessert, mon pied touche sa che­ville.

   Il pose sa main sur la mienne et la retire soudain parce que les sorbets arrivent.

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   Il dit quelque chose mais ses mots ne font pas de bruit et je n'entends rien.

   Nous sommes émus.

   C'est horrible. Son téléphone portable vient de sonner.

   Comme un seul homme tous les regards du res­taurant sont braqués sur lui qui l'éteint prestement. Il vient certainement de gâcher beaucoup de très bon vin. Des gorgées mal passées dans des gosiers irrités. Des gens se sont étranglés, des doigts se sont crispés sur les manches des couteaux ou sur les plis des serviettes amidonnées.

   Ces maudits engins, il en faut toujours un, n'im­porte où, n'importe quand.

   Un goujat.

   Il est confus. Il a un peu chaud tout à coup dans le cachemire de sa maman.

   Il fait un signe de tête aux uns et aux autres comme pour exprimer son désarroi. Il me regarde et ses épaules se sont légèrement affaissées.

   — Je suis désolé... Il me sourit encore mais c'est moins belliqueux on dirait.

   Je lui dis :

   — Ce n'est pas grave. On n'est pas au cinéma. Un jour je tuerai quelqu'un. Un homme ou une femme qui aura répondu au téléphone au cinéma pendant la séance. Et quand vous lirez ce fait-divers, vous saurez que c'est moi...

   — Je le saurai.

   — Vous lisez les faits-divers ?

   — Non. Mais je vais m'y mettre puisque j'ai une chance de vous y trouver.

   Les sorbets furent, comment dire... délicieux.

   Revigoré, mon prince charmant est venu s'asseoir près de moi au moment du café.

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   Si près que c'est maintenant une certitude. Je porte bien des bas. Il a senti la petite agrafe en haut de mes cuisses.

   Je sais qu'à cet instant-là, il ne sait plus où il habite.

   Il soulève mes cheveux et il embrasse ma nuque, dans le petit creux derrière.

   Il me chuchote à l'oreille qu'il adore le boulevard Saint-Germain, qu'il adore le bourgogne et les sor­bets au cassis.

   J'embrasse sa petite entaille. Depuis le temps que j'attendais ce moment, je m'applique.

   Les cafés, l'addition, le pourboire, nos manteaux, tout cela n'est plus que détails, détails, détails. Détails qui nous empêtrent.

   Nos cages thoraciques s'affolent.

   Il me tend mon manteau noir et là...

   J'admire le travail de l'artiste, chapeau bas, c'est très discret, c'est à peine visible, c'est vraiment bien calculé et c'est drôlement bien exécuté : en le dépo­sant sur mes épaules nues, offertes et douces comme de la soie, il trouve la demi-seconde nécessaire et l'inclinaison parfaite vers la poche intérieure de sa veste pour jeter un coup d'œil à la messagerie de son portable.

   Je retrouve tous mes esprits. D'un coup.

   Le traître.

   L'ingrat.

   Qu'as-tu donc fait là malheureux !!!

   De quoi te préoccupais-tu donc quand mes épaules étaient si rondes, si tièdes et ta main si proche ! ?

   Quelle affaire t'a semblé plus importante que mes seins qui s'offraient à ta vue ?

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   Par quoi te laisses-tu importuner alors que j'atten­dais ton souffle sur mon dos ?

   Ne pouvais-tu donc pas tripoter ton maudit bidule après, seulement après m'avoir fait l'amour ?                                    

   Je boutonne mon manteau jusqu'en haut.

   Dans la rue, j'ai froid, je suis fatiguée et j'ai mal au cœur.                                                                                                   

   Je lui demande de m'accompagner jusqu'à la pre­mière borne de taxis.

   Il est affolé.

   Appelle S.O.S. mon gars, t'as ce qu'il faut.

   Mais non. Il reste stoïque.

   Comme si de rien n'était. Genre je raccompagne une bonne copine à son taxi, je frotte ses manches pour la réchauffer et je devise sur la nuit à Paris.

   La classe presque jusqu'au bout, ça je le reconnais.

   Avant que je ne monte dans un taxi Mercedes noir immatriculé dans le Val-de-Marne, il me dit :

   — Mais... on va se revoir, n'est-ce pas ? Je ne sais même pas où vous habitez... Laissez-moi quelque chose, une adresse, un numéro de téléphone...

   Il arrache un bout de papier de son agenda et grif­fonne des chiffres.

   — Tenez. Le premier numéro, c'est chez moi, le deuxième, c'est mon portable où vous pouvez me joindre n'importe quand...

   Ça, j'avais compris.

    — Surtout n'hésitez pas, n'importe quand, d'ac­cord ?... Je vous attends.

    Je demande au chauffeur de me déposer en haut du boulevard, j'ai besoin de marcher.

   Je donne des coups de pied dans des boîtes de conserve imaginaires.

   Je hais les téléphones portables, je hais Sagan, je hais Baudelaire et tous ces charlatans.

   Je hais mon orgueil.