Parole de Socrate

Socrate un jour faisant bâtir,

Chacun censurait son ouvrage.

L’un trouvait les dedans, pour ne lui point mentir,

Indignes d’un tel personnage ;

L’autre blâmait la face, et tous étaient d’avis 

Que les appartements en étaient trop petits.

Quelle maison pour lui ! L’on y tournait à peine.

« Plût au ciel que de vrais amis,

Telle qu’elle est, dit-il, elle pût être pleine ! »

Le bon Socrate avait raison

De trouver pour ceux-là trop grande sa maison.

Chacun se dit ami ; mais fol qui s’y repose :

Rien n’est plus commun que ce nom ;

Rien n’est plus rare que la chose.

                                         Jean de La Fontaine, Fables

Le cheval

La beauté, le style, l’élégance

C’est le sport des princes par excellence

À cheval sur sa monture

L’écuyère a fière allure

 

Son cheval à l’écurie

Aura les soins d’un palefrenier

À l’aide de moraille, serre-nez, trousse-pied

Il sera vite assujetti

 

D’abord employé pour les gros travaux

Il a gagné ses titres de noblesse

Adapté et mis au trot

Pour satisfaire le sport équestre

 

C’est la plus noble conquête de l’Homme

L’ami tout dévoué

C’est en somme

Un animal très apprécié

Les fleurs

Les pensées sont comme les fleurs,

celles qu’on cueille le matin se conservent le plus longtemps fraîches.   André Gide

Chaque pomme est une fleur qui

a connu l’amour. Félix Leclerc

Le bonheur est une fleur qu’il ne faut pas cueillir. André Maurois.

La patience est une fleur qui ne pousse

pas dans tous les jardins. John  Heywood

Si la vie n’est qu’un passage, sur ce passage au moins semons des fleurs.  Montaigne

                                                         Printemps

Il paraît que la colonisation de la Nouvelle-France par les Français s’est effectuée sur un immense malentendu : l’existence d’un hiver interminable. En effet, toute notre vie est pensée en fonction d’un hiver comparable à celui de la France. On s’imagine encore que le printemps arrive au mois de mars et que les bourgeons sont en fleurs au mois d’avril.
 
Pourtant cela fait 400 ans qu’on voit année après année que tout se passe deux mois plus tard. Mais on s’accroche toujours aux rares années d’exception qui nous ont amené le printemps en mars !
 
                                   Geneviève Lefebvre

Quelques fleurs

Pour oublier les jours mauvais

Je vous offre ce bouquet

Qui n’est pas de mon jardinet

Mais plutôt de mon chevalet

Une fleur jaune

Contre la blancheur esquimaude

Que février galvaude

Et qui nous indispose

Une fleur rose

Fraîchement éclose

Couleur qui prédispose

À une métamorphose

Enfin, une de couleur crème

Pour que vite revienne

Le printemps et qu’il règne

Sans que personne ne s’en plaigne

                                                       Tête à tête

Il n’y a point d’absurdités qui ne trouvent de têtes toutes disposées à les recevoir.
(Mlle de Sommery)

 

Des pauvres têtes mal conformées, le premier tort est à la nature, le second à l’éducation.

(Victor Hugo)

 

Je t’aime, mets-toi ça dans la tête.

(Simone de Beauvoir)

 

Quand on a perdu sa tête, on ne pleure pas ses cheveux.

(Proverbe russe)

La pluie, cette musique

La pluie tombe, que d’eau, que… do

Mon jardin est éploré

À l’abri restent les fourmis

Combien de temps durera son califat

Fermé demeure le parasol

Quel drôle d’été nous avons là

Et c’est sans raccourcis

Que je retourne faire do… do

                                D'hier et d'aujourd'hui

                                                       Je t’aurais bien écrit
                                                       De tendres mots sous plis
                                                       Douces lettres d’amour
                                                       Postées chaque jour
                                                       Mais j’eusse souffert d’archaïzme
                                                       Facebook a plus de romantizme

 
                      

Je t’aurais fait danser
Dans mes bras, bien serrée
Un tango envoûtant
Réservé qu’aux amants
Mais pourquoi chercher l’érotizme
Facebook a plus de romantizme
                                                        Je t’aurais peint des toiles
                                                        D’Apollon sous un voile
                                                        Tendu par des bacchantes
                                                        Aux poses provocantes
                                                        Mais j’évite l’académizme
                                                        Facebook a plus de romantizme
Je t’aurais composé
Un hymne à la beauté
Et je le chanterais
Pour vanter tes attraits
Mais j’abuserais de lyrizme
Facebook a plus de romantizme
                                                         Par un matin maussade
                                                        Si Facebook tombe en rade
                                                        J’écrirai des ballades
                                                        Danserai en gambades
                                                        Chanterai des aubades
                                                        Et peindrai des ménades
                                                        Mais d’ici là point d’éclectizme
                                                        Facebook a plus de romantizme
 
                                                                                                                 Eric Lefebvre

Sous le pont Mirabeau

Sous le pont Mirabeau coule la Seine

Et nos amours

Faut-il qu’il m’en souvienne

La joie venait toujours après la peine

Vienne la nuit sonne l’heure

Les jours s’en vont, je demeure

Les mains dans les mains restons face à face

Tandis que sous

Le pont de nos bras passe

Des éternels regards l’onde si lasse

Vienne la nuit sonne l’heure

Les jours s’en vont, je demeure

L’amour s’en va comme cette eau courante

L’amour s’en va

Comme la vie est lente

Et comme l’Espérance est violente

Vienne la nuit sonne l’heure

Les jours s’en vont, je demeure

Passent les jours et passent les semaines

Ni temps passé

Ni les amours reviennent

Sous le pont Mirabeau coule la Seine

Vienne la nuit sonne l’heure

Les jours s’en vont, je demeure

                                       Guillaume Apollinaire

Les deux petits enfants

Je prendrai par la main les deux petits enfants ;

J'aime les bois où sont les chevreuils et les faons,

Où les cerfs tachetés suivent les biches blanches

Et se dressent dans l'ombre effrayés par les branches ;

Car les fauves sont pleins d'une telle vapeur

Que le frais tremblement des feuilles leur fait peur.

Les arbres ont cela de profond qu'ils vous montrent

Que l'éden seul est vrai, que les coeurs s'y rencontrent,

Et que, hors les amours et les nids, tout est vain ;

Théocrite souvent dans le hallier divin

Crut entendre marcher doucement la ménade.

C'est là que je ferai ma lente promenade

Avec les deux marmots. J'entendrai tour à tour

Ce que Georges conseille à Jeanne, doux amour,

Et ce que Jeanne enseigne à Georges. En patriarche

Que mènent les enfants, je réglerai ma marche

Sur le temps que prendront leurs jeux et leurs repas,

Et sur la petitesse aimable de leurs pas.

Ils cueilleront des fleurs, ils mangeront des mûres.

Ô vaste apaisement des forêts ! Ô murmures !

Avril vient calmer tout, venant tout embaumer.

Je n'ai point d'autre affaire ici-bas que d'aimer.

                                      Victor Hugo :  L'Art d'être grand-père (1877)

La petite Sirène

Le vilain petit Canard

Les Cygnes sauvages

Blance Neige

                              Noël

J’ai décoré mon sapin de Noël,

C’est le même depuis plusieurs années,

Il a des décorations de plus de quarante ans et aussi des nouvelles,

Il est très beau, surtout quand il est illuminé.

Sous l’arbre, un petit village et la crèche,

Même après tant d’années, j’ai besoin de tout ça,

Plusieurs y sont revêches

Pour moi, toute la magie de la fête est là.                                         

Aucune autre fête ne l’égale
C’est l’enfant en nous qui renaît,
On se sent devenir bon, charitable,
Aimer son prochain, c’est ce qu’Il enseignait.

Même si la foi aujourd’hui s’est envolée,

C’est le seul jour de l’année où les églises sont remplies

La Nativité, les cantiques, la spiritualité

Tendent à élever l’humain en cette nuit.

Plusieurs voudraient voir disparaître

Ces marques de notre authenticité,

Pour ma descendance à naître

Je réclame le droit à un peu d’humanité.

                                L’hiver

Il a neigé cette nuit

La cour est recouverte d’un épais tapis blanc

Les arbres depuis quelques semaines dégarnis

Frissonnent sous la froidure du vent

La haie s’incline sous de gros tapons de neige mouillée

Qu’est-ce qui fricote dans ce décor bucolique ?

C’est l’hiver qui arrive à grands pas.

          Mon pays

Mon pays ce n’est pas un pays, c’est l’hiver

Mon jardin ce n’est pas un jardin, c’est la plaine

Mon chemin ce n’est pas un chemin, c’est la neige

Mon pays ce n’est pas un pays, c’est l’hiver

Mon pays ce n’ est pas un pays, c’est l’hiver

Mon refrain ce n’est pas un refrain, c’est rafale

Ma maison ce n’est pas ma maison, c’est froidure

Mon pays ce n’est pas un pays, c’est l’hiver.

                                                                       Gilles Vigneault

Papa

Il n’était pas très grand, mais plutôt costaud

Avec la démarche rapide des petits hommes dynamiques

Il réparait les brûleurs, nettoyait les tuyaux

Nourrissant sa famille avec un revenu famélique.

Plutôt réservé, il parlait peu

Savait placer le bon mot au bon moment

Éloigné des siens, leur visite le rendait heureux

Aux vacances d’été, dans son village il amenait femme et enfants.

Il aimait jardiner, étant né sur une terre

Amateur de hockey, il ne pratiquait aucun sport

Le travail occupait tout son univers

C’est devant la télé qu’il trouvait repos et réconfort

Il fut pour son épouse un compagnon fidèle

C’est avec désarroi qu’il la vit partir avant lui

De dix ans plus vieux qu’elle,

Jusqu’à sa mort, il traîna son ennui.

Il craignait les hôpitaux et la mort

C’est au début de l’été que la faucheuse vint le chercher

Sans se plaindre, depuis deux ans il souffrait dans son corps

Bien sûr, il aurait apprécié encore dix autres années.

Si j’en parle aujourd’hui, c’est que je pense à lui

Toute une vie de travail et de misère

De privations, de prières et de soucis

Pour finir six pieds sous terre.                                                                                                                                                                                          Solange

                                                                  Les livres

 

Ils sont mon refuge par temps incertains,
L’exutoire au moindre de mes chagrins,
Ils m’emportent ailleurs, dans une autre vie, 
Au fil des pages vogue mon esprit.
 
Je prends alors la place de l’héroïne,
M’imprégnant de ses pensées, je m’imagine,
Vivre ses aventures, ses voyages, ses amours,
Les heures s’écoulent comme sur du velours.
 
À cette douce évasion, ces tendres frissons,
Mon cœur se pâme, répond à l’unisson,
Une heure de lecture dissipe tous mes maux,
Le monde des livres est bien le plus beau.

                                                             L’automne

Rouges les feuilles de l’érable
Oranges les champignons des bois               
Jaune le soleil se voile
Marron comme le tronc
Belles sont les couleurs de l’automne.
 
                                                                Il pleut
                                                                Des feuilles jaunes
                                                                Il pleut
                                                                Des feuilles rouges.
                                                                L’été va s’endormir
                                                                Et l’hiver va venir
                                                                Sur la pointe
                                                                De ses souliers gelés.
 
                                                                                                         Anne-Marie Chapautou

 

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